少女脸一红：“随便玩玩。”
雨越下越大，看样子一时半会儿停不了。少女显得有些局促，对陈阿登说：“我去叫邻家姐姐来作伴，你别乱跑。”说完就撑着伞跑了出去。
没过多久，少女带着另一个姑娘回来，两人坐在箜篌旁，你一言我一语地闲聊。夜深了，雨还没停，邻家姑娘提议：“阿登，你弹首曲子吧，解解闷。”
被叫做“阿登”的少女点点头，坐在箜篌前，手指轻拨琴弦，一串清越的音符流淌出来。她张口轻唱，声音婉转动听：
“连绵葛上藤，一缓复一絙。
汝欲知我姓，姓陈名阿登。”
歌声在雨声中回荡，带着一种淡淡的忧伤。陈阿登听得入了迷，直到曲终，才回过神来：“姑娘唱得真好，这曲子叫什么名字？”
少女摇摇头：“没名字，随便唱的。”
第二天雨停了，陈阿登谢过少女，继续赶路。走到东郭外时，他觉得饿了，便在路边的食肆坐下，点了碗汤面。老板娘是个五十多岁的老妇人，手脚麻利地煮着面。
“大娘，”陈阿登想起昨夜的事，忍不住说道，“昨晚我在路边小屋避雨，遇见个叫陈阿登的姑娘，弹得一手好箜篌，还唱了首挺好听的歌。”
老妇人手里的勺子“哐当”掉在锅里，汤汁溅了一身。她猛地抬头，看着陈阿登，眼神里满是震惊和悲痛：“你说……那姑娘叫陈阿登？”
“是啊，”陈阿登有些不解，“大娘认识她？”
“那是我女儿啊！”老妇人突然哭了起来，“她上个月得了急病没了，就葬在郭外那片坡地上，那间小屋……是她生前住的地方啊！”
陈阿登愣住了，手里的筷子掉在地上。他想起少女弹琴时忧伤的眼神，想起那首歌里的“葛上藤”——葛藤是坚韧的植物，却也象征着牵绊，或许少女是在诉说自己对人世的留恋。
“她……她还穿着浅蓝色的布裙，梳着双丫髻。”陈阿登结结巴巴地说。
“那是她最喜欢的裙子，”老妇人哭得更凶了，“下葬时我给她穿的就是这件……”
周围的食客都围了过来，听着这离奇的故事，无不唏嘘。有人提议去郭外看看，一行人走到那片坡地，果然看见一座新坟，墓碑上刻着“爱女陈阿登之墓”，坟前还放着一架小小的箜篌，琴弦被雨水打湿，泛着水光。
陈阿登站在坟前，仿佛又听见了那首歌：“连绵葛上藤，一缓复一絙……”他突然明白，有些离去不是终点，那些未说尽的话，未唱完的歌，会化作风中的回响，在思念的人耳边，低吟浅唱。
这些散落在汉末三国的异闻，像一颗颗串联起幽冥与人间的珠子。无论是陈蕃见证的宿命、刘照妻托物寄思的深情，还是周式因好奇招致的灾祸，都在诉说着同一个道理：生死之间，从不是一道无法逾越的鸿沟。那些藏在时光褶皱里的牵挂、遗憾、坚守与爱恋，会穿透阴阳的界限，在历史的长河里，留下属于它们的涟漪。就像黑夜里的星光，看似遥远，却总能在某个瞬间，照亮人心最柔软的角落。
谈生
睢阳的冬夜，寒气透过窗棂缝隙往屋里钻，谈生裹紧了单薄的棉袍，就着一盏油灯看书。四十岁的人了，没妻没子，唯一的伴就是满架的书。他总爱读《诗经》，读到“窈窕淑女，君子好逑”，总忍不住叹气——自己怕是要孤独终老了。
夜半三更，油灯的火苗忽明忽暗，谈生正揉着酸涩的眼睛，准备吹灯睡觉，门外突然传来轻轻的脚步声。他一愣，这荒郊野地的破屋，谁会来？刚要开口问，门“吱呀”一声开了。
月光顺着门缝淌进来，照亮了门口的身影——那是个十五六岁的少女，穿一身素白的罗裙，裙摆绣着细碎的银线花纹，乌黑的长发松松挽着，插一支玉簪，肌肤白得像雪，眉眼像画里走出来的，笑起来时，眼角有颗小小的痣，灵动得很。
谈生惊得站起身，手里的书卷“啪”地掉在地上：“你……你是谁？怎么会来这儿？”
少女走到他面前，身上带着淡淡的兰花香，声音比春风还软：“我看先生深夜苦读，想过来作个伴。若先生不嫌弃，我愿留下来，做你的妻子。”
谈生这辈子没见过这么美的女子，更没想过会有姑娘主动求婚，脸“腾”地红了，结结巴巴道：“我……我家徒四壁，怕委屈了你。”
“我不在乎。”少女捡起地上的书卷，轻轻拂去灰尘，“我喜欢先生读书的样子，安安静静的，比那些富贵人家的喧嚣好得多。”她仰头看着谈生，眼里闪着光，“只是有件事，先生得答应我——三年内，千万别用灯照我的身子。过了这三年，我便什么都依你。”
谈生虽觉得奇怪，但看着少女真诚的眼神，还是点了点头：“好，我答应你。”
那晚之后，少女就住了下来。她从不提自己的来历，白天帮谈生洗衣做饭，把破屋收拾得干干净净；夜里就陪着谈生读书，他读《论语》，她能接得上“温故而知新”；他读《楚辞》，她能背出“路漫漫其修远兮”。谈生越觉得她神奇，对那“三年不照灯”的约定，也越发遵守——夜里起夜，他都摸黑摸索，从不敢点油灯。
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