老式挂钟的铜摆仍在左右晃动，发出细微的“咔哒”声，像心跳在寂静中计数。
玻璃门被推开的声响先于脚步声传来，金属铰链吱呀一响，带进一股夏夜潮湿的风，混着楼道里陈年木柜散发的樟脑味。
林昭昭转身时，正好看见邓伦站在门口，灰蓝色制服的领口系得一丝不苟，但锁骨处却洇出一小片汗渍——这模样像极了他在综艺节目里被吓到的时候，表面镇定，实则后背早已湿透。
她甚至能听见他呼吸比平时快了半拍，像远处雷雨逼近前的低频嗡鸣。
“七点十五分。”她指了指墙上的钟，声音里带着些许刻意的轻快，指尖轻轻敲了敲玻璃表盘，余音微颤。
邓伦低头看了看表，喉结动了动：“他们说迟到会影响‘情绪稳定值’。”他的目光扫过屋里的开盘机、调音台和堆积如山的磁带盒，最后停在了那台泛着铁锈的老收音机上，手指轻轻抚过调音旋钮。
金属冰凉，带着经年累月被人摩挲出的温润弧度。
“这阻尼……”他的指腹在旋钮边缘来回滑动两下，“跟我当年做电台主播时，直播间里那台德国产的老古董一模一样。”
林昭昭没有接话，从抽屉里取出一副皮质耳机。
皮革已有些发硬，边缘微微翘起，像旧信纸的折角。
她将耳机线在掌心绕了两圈，触感粗糙而熟悉，就像奶奶织的旧围巾，每一根纤维都嵌着时光的温度。
“今天不录节目。”她把耳机递过去，指尖碰到了他微凉的手背，那一瞬，她感到他肌肉轻微一缩，像被静电刺了一下。
“只修复一段损坏的录音。”
开盘机启动的瞬间，刺耳的啸叫炸响，像指甲刮过黑板，又似金属断裂的哀鸣。
电流杂音撕裂空气，直钻耳膜深处。
邓伦的肩膀猛地绷紧，瞳孔缩成了针尖——那声音就像一根生锈的钉子，直接扎进了他的太阳穴。
他下意识抬手捂住耳朵，却还是戴上了耳机，仿佛某种自我惩罚。
“就像她最后那通电话。”他摘下耳机，攥在手里，指节都发白了，“当时我正在直播，信号突然串了杂音，她的声音就混在电流里……断断续续，像被刀割开。”
“但它可以被修好。”林昭昭按下暂停键，啸叫戛然而止，房间里只剩下挂钟的摆动声，和邓伦粗重的呼吸。
她走到调音台前，指尖点过三个旋钮，动作轻缓，像在唤醒沉睡的魂灵：“频率、增益、相位。你当年调过成百上千次的，对吧？”
邓伦的目光落在她的指尖，喉结又动了动。
他闻到了一点淡淡的松节油味——那是老方用来擦拭设备的溶剂，也是他童年广播站的味道。
林昭昭注意到他左手小指在微微抽搐——这是他在综艺节目里解密码卡时才会有的小动作，紧张时无意识的释放。
“我需要你让心跳真正乱一次。”她的声音放得很轻，就像怕惊飞栖在窗台的鸟，“不是假装镇定，不是维持人设，是真正的……乱。”
老方在隔壁控制室推了推老花镜，镜片反着监控屏的冷光。
他瞥见通风口角落一闪即逝的红点，低声自语：“黄主任调了权限……只能靠马达断电争取三十秒。”
他转动微调旋钮，把输出信号的阈值调到105——这是方才林昭昭在档案室里，用自己的心跳频率校准过的数值。
“丫头啊……”他对着空气嘟囔了一句，“当年你爸调舞台音响时，也总说要‘抓住声音的心跳’。”
第一圈频率旋钮转动时，啸叫的音调变高了，像猫在深夜嘶叫。
邓伦的额头渗出了细汗，顺着鬓角滑下，滴在衣领上，晕开一朵深色小花。
耳机里偶尔闪过“哥”的尾音，模糊得像隔着水听人说话。
第二圈增益旋钮下压，电流声里突然炸出一个清晰的“疼”字，短促、尖利，像玻璃碎裂。
他的手猛地一抖，旋钮差点滑脱，掌心全是汗。
“你可以停下来。”林昭昭的声音就像一根浮木，“现在按下红色按钮，我们就当什么都没发生过。”
“我妹妹死前……”邓伦的声音带着破音，沙哑得像砂纸磨过木头。
他盯着调音台金属表面自己扭曲的倒影，那张脸陌生又可憎，“我就是这样。一边调直播设备，一边听她说‘哥，我好疼’。可我还是笑着回她‘快好了’——”他突然用力转动相位旋钮，啸叫的节奏乱成了一片，像失控的鼓点，“我当时想，只要我稳住，她就能撑住。”
电流声里，一个女孩的声音突然清晰起来，带着孩子气的颤抖：“哥，我想听你说你也不好。”
邓伦像被烫到似的甩开耳机。
椅子在身后“哐当”一声翻倒，他踉跄着两步撞在墙上，喉结剧烈滚动，眼眶红得像要滴血。
墙纸粗糙的纹理擦过手背，他右手死死抠住墙缝，指缝里渗出血丝——和当年她在奶奶诊室门外，听见父母摔门时，自己掐进掌心的血痕，位置分毫不差。
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